R.e.m.é.m.o.i.r.e

Une image, aux souvenirs attachés,

Comme une étoile d'or et,

Une odeur de grillade à point doré.

Pieds gambadant sur les feuilles séchées,

Pensées trottantes dans ma tête échevelé.

Monsieur le vent souffle sur les nuages,

Transforme les personnages sur son passage.

Des foulards au cou de tous les âges,

Des couleurs de fanfare sur mes pages

Un automne bien tannant mais bien sage...

N.